Quando se percebe lhe é escapado um sonho, sonho passado ;
Ao lembrá-lo serena por dentro,
O inverno reaparece .
Não importaria se a primavera é florida ,
Se seu inverno nunca foi extinguido com o calor ,não faz diferença .
Com as paredes se pode falar , só que elas de lado
Não se importam se fez paixão .
O sentido não se faz ,
A perfeição tampouco .
Se todo o sentido se foi ,
E a perfeição talvez seja uma descrença que acompanha os dias .
Viver depois disso é criar uma vida ,
Ser feliz no desencontro.
(Eber Vasconcelos)
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